Clair Obscur: Expedition 33 – Salir de un mundo demasiado hermoso

※ Este artículo aborda desde los elementos centrales de Clair Obscur: Expedition 33 hasta su desenlace. Si prefieres descubrir el final por tu cuenta, te recomiendo leerlo después de terminar el juego.

Un refugio demasiado bello

Todos tenemos un refugio al que querríamos huir, dando la espalda a las estaciones de la realidad. Cuando el paisaje de la vida se vuelve insoportablemente duro, el ser humano cierra los ojos de buena gana y escapa al mundo de la ficción.

Algunos se escabullen entre las líneas de una novela; otros se acurrucan en la imagen residual de una película; otros más cruzan con gusto la pantalla de un videojuego.

Sin embargo, un refugio demasiado deslumbrante deja inevitablemente una sola pregunta. ¿Cuánto tiempo podemos permanecer a salvo dentro de esta ilusión inofensiva? Si llegara el día en que debemos abrir la puerta y salir, ¿este radiante escondite es salvación o simplemente otra cárcel?

Clair Obscur: el término francés para el claroscuro, ese vívido contraste entre luz y sombra.

Un ser misterioso llamado la Pintora despierta una vez al año para grabar un número en una colosal tablilla de piedra, borrando del mundo a todos los que han alcanzado esa edad. Este juego narra la historia de quienes emprenden un viaje final para detener esa cuenta atrás despiadada, y fiel a su nombre lleva en un solo cuerpo una luz resplandeciente y una oscuridad profunda.

El mundo que este juego ha tejido es extrañamente hermoso. Aunque se trata de una tierra trágica donde cada año las personas se desvanecen sin dejar rastro, todo lo que la mirada alcanza resulta, una y otra vez, deslumbrante. Entre el esplendor Belle Époque de la ciudad de Lumière, los fragmentos de continentes rotos y el desfile de criaturas enigmáticas, las ruinas reposan con la serenidad de una naturaleza muerta.

Estos paisajes se parecen más a un sueño acogedor que a señales del fin. Y no son solo los colores que tenemos delante los que producen esa impresión. Las distintas melodías que fluyen entre las ruinas también les dan una calidez extraña. El juego contiene una tragedia brutal y, al mismo tiempo, la envuelve en un vestido de colores delicadísimos.

Cuando la Pintora traza un número sobre el gran monolito, todos los que han alcanzado esa edad desaparecen del mundo. El número de este año es el 33. El próximo será el 32, luego el 31. La muerte avanza con la certeza de lo inevitable, y cada año los habitantes de Lumière pierden a alguien. Por eso se organiza una expedición cada año: para detener esa cuenta atrás despiadada.

A medida que avanza la partida, la elegancia del comienzo se va convirtiendo en un réquiem melancólico. Porque la muerte está tan cerca, los paisajes son paradójicamente luminosos. Y entonces, en algún momento, uno se da cuenta: esta belleza no es simple decoración. Es un paño que cubre las heridas, un marco que conserva la pérdida, un triste refugio finamente tejido para mantener la realidad a distancia.

Un mundo convertido en lienzo

Las pinceladas de la Pintora van más allá de una simple maldición: son la gran metáfora que atraviesa toda la historia.

En este mundo, lo que toca el pincel se vuelve real. Se pueden pintar la muerte y los recuerdos, e incluso volver a pintar encima del mundo que ya existe. Solo cuando el pincel está a punto de detenerse descubrimos que la propia Lumière, tan deslumbrante, era una ilusión dibujada por alguien.

Aquí el arte no es sin más algo sublime. El poder de crear un mundo funciona también como los muros que lo aprisionan. La memoria deja respirar, pero termina por atar a la persona al pasado; la belleza es analgésico para la pérdida y, al mismo tiempo, la dulce cadena que impide escapar de ella para siempre.

Lumière no era una tierra real, sino un cuadro: un mundo dentro de un lienzo. Lo había pintado Verso, un joven que amaba la música más que la pintura. Murió en un incendio provocado por una facción enemiga, y las llamas también arrebataron el rostro y la voz a su hermana Alicia. Para ella, la que sobrevivió, el recuerdo de aquel día quedó unido a una profunda culpa.

Sin embargo, lo último del alma de Verso había calado como una mancha en el lienzo que dejó. Su madre, Aline, no pudo apartar la mirada de aquel rastro y acabó entrando en el cuadro. Se encerró en el único mundo donde su hijo aún respiraba.

El duelo escindido

La Pintora no era un monstruo. La figura inmensa que pintaba un número cada año y borraba el mundo no era otra que Aline, la esposa de Renoir. Incapaz de alejarse ni un instante de su hijo muerto, no era más que un alma desolada, inmóvil dentro de una pena interminable.

Su padre, Renoir, tomó otro camino. Entró en el lienzo para rasgar el cuadro. Quería sacar de allí a su esposa, que se marchitaba poco a poco, atrapada en la ilusión. Antes de que fuera demasiado tarde, para que por fin pudieran llorar de verdad y dejarlo ir.

Uno sostenía al hijo perdido contra su pecho e intentaba preservar el mundo; el otro creía que solo destruyéndolo podrían seguir viviendo los que quedaban. Al final, la gran tragedia de Lumière fue un paisaje forjado por dos padres desgarrados por la forma de llevar el duelo.

La obra dice en voz baja «mira de frente la realidad», sin ignorar nunca la crueldad de esa orden. Para Alicia, quemada, sin voz y culpándose por la muerte de su hermano, la realidad difícilmente puede ser un lugar amable. Allí la esperan las cicatrices del cuerpo, las palabras que nunca pudo pronunciar y una culpa que no se borra. Por eso, pedirle a alguien que afronte la realidad puede ser otra forma de violencia en lugar de un consuelo.

¿Conservarlo o salir?

Al final, el juego deja esta difícil elección en manos del jugador. Permanecer en la pena o dejarla atrás y salir.

En uno de los finales, Maelle decide quedarse en el lienzo. Toma el pincel de su madre y vuelve a pintar lo perdido. Los compañeros muertos regresan y la ciudad recupera su luz deslumbrante. A primera vista, todo parece haber vuelto a su sitio. Pero Verso, devuelto a la vida, sigue resistiéndose ante el piano de la ópera y se niega a tocar. Él ya había querido marcharse. Para él, esa resurrección se parece más a ser arrastrado de nuevo a una vida que no desea que a una salvación.

Sentada entre el público, Maelle tiene los ojos rodeados de pintura espesa. Su rostro se parece al de la madre que acabó perdiéndose a sí misma por intentar retener a su hijo. No pueden soltar a los muertos, y los vivos también se quedan dentro. El mundo que parecía tan perfecto apenas sostiene su forma a costa del sacrificio de alguien.

Al final del otro camino, Verso rasga el cuadro. Al derrumbarse el lienzo, todo lo que había dentro se dispersa como un espejismo. Los compañeros con los que luchamos y las vidas que creíamos haber recuperado desaparecen junto con el paisaje deslumbrante. Maelle tiene que despedirse otra vez de quienes ya había perdido. Tal vez sea una separación aún más difícil de aceptar que la primera.

Ninguno de los dos puede ser un final del todo feliz. Si se conserva el cuadro, se detiene el tiempo de los vivos; si se destruye, se pierde todo de nuevo. Ante una elección tan cruel, ¿podemos afirmar que rasgar el lienzo es la única manera correcta de vivir el duelo? La realidad a la que Maelle debe regresar era un infierno lleno de reproches hacia sí misma y de silencio. Solo dentro del cuadro pudo por fin sonreír. Difícilmente podemos atrevernos a llamar cobarde a esa elección.

El juego no se apresura a sentenciar. No culpa a quienes se dejaron caer en el mundo hermoso ni ensalza sin condiciones a quienes lo destruyeron para salir. Algunos hicieron de la memoria su propia vida; otros decidieron reanudar la suya llevando entre los brazos las ruinas de esa memoria.

Fuera del cuadro, la familia está ante una lápida del mundo real. No hay una melodía grandiosa ni una resurrección mágica. El paisaje es completamente corriente, y el sol cae sin solemnidad. Permanecen allí mucho tiempo y, por fin, empiezan a llorar de verdad.

Algún día darán la espalda a la lápida y volverán a caminar por su vida cotidiana. Comerán, buscarán el sueño y vivirán así otro día. Los colores quizá no sean los de una obra maestra, pero la mañana llegará de todos modos. Una mañana real, que nadie habrá vuelto a pintar.

La mañana fuera del cuadro

Tal vez yo también tenía un lienzo así: ensoñaciones acogedoras a las que me aferré durante mucho tiempo. Cada vez que la superficie de la realidad se volvía insoportablemente áspera, me escabullía hacia un mundo finamente tejido. Allí hasta las ruinas eran elegantes, el fracaso tenía su propia gramática y la pérdida más desnuda se vestía, a pesar de todo, con colores líricos.

Por eso ya no puedo condenar a la ligera la huida de otra persona. Algunos refugios son, más que una prueba de debilidad, un lugar donde apoyarse un rato para no derrumbarse. A veces la ficción nos deja recuperar primero el aliento, y solo entonces encontramos fuerzas para soportar de nuevo la realidad.

Lo que sí queda claro es que cualquier mundo en el que uno habita demasiado tiempo termina pareciéndose a uno mismo. Las frases que he moldeado, los universos que he atesorado, los incontables relatos a los que he vuelto una y otra vez son consuelo y, al mismo tiempo, un ancla pesada que me retiene. Dentro de ellos puedo existir un poco más a salvo, un poco menos roto, pero es precisamente esa inocuidad la que me impide quedarme para siempre.

Pero marcharse y negar son cosas distintas. Al final, el cuadro se rasga, la música se detiene y las frases se borran. Aun así, la calidez que sentimos allí, aunque fuera un instante, no tiene por qué deshacerse con ellas. Cuando se apagan las luces, su brillo permanece un rato en los ojos. Podemos guardar la luz que recibimos allí y volver a salir por la puerta.

Quizá volver a la realidad no sea dejar de creer en la belleza, sino aprender a vivir con serenidad un día sin ella. Y de vez en cuando, la luz del atardecer que nos recibe al llegar a casa tras una jornada sin sobresaltos se convertirá, también ella, en un paisaje melancólico y hermoso.