Cyberpunk 2077 — Braucht es einen großen Grund, um leben zu wollen?

※ Dieser Essay behandelt zentrale Szenen und die Enden von Cyberpunk 2077 und der Erweiterung Phantom Liberty.

Wo die Toten zu Drinks werden

Ich setze mich auf einen Barhocker im Afterlife und spreche ein einziges kurzes Wort aus: den Namen eines toten Söldners.

Wer hier ein spektakuläres Ende findet, dessen Name wird zu einem Cocktail. Der mit dem eigenen Leben erkaufte Ruhm verwandelt sich in Alkohol auf der Zunge, und die Überlebenden bestellen bereitwillig diesen Namen, um sich an die Toten zu erinnern.

Während ich meinen Gedanken nachhänge, mischt die Barkeeperin Claire mit geübten Händen einen Drink und stellt ihn vor mich. Hinter den Wassertropfen auf dem kalten Glas flimmern die Legenden von Night City still aus einer Ecke der abgegriffenen Karte.

Night City in Cyberpunk 2077 ist eine vortreffliche kapitalistische Stadt, in der alles ein Preisschild trägt, von Organen bis zu Erinnerungen. Als Söldner V nimmt der Spieler auf diesem kargen Markt Aufträge an, überlegt, wem er in den Rücken fallen soll, und kämpft darum, sich einen Namen zu machen.

Leider besteht der sicherste Weg zu mehr Bekanntheit hier nicht in einem langen, gesunden Leben. Im Gegenteil: Man muss genau in einem so spektakulär lauten Moment sterben, dass er in Erinnerung bleibt.

Das Afterlife, der Treffpunkt der Söldner, war ursprünglich eine Leichenhalle. Inzwischen hat es die Branche gewechselt und ist ein Ort geworden, an dem einflussreiche Fixer und stämmige Söldner Drinks kippen. Wer allerdings einen Signature-Cocktail mit dem eigenen Namen hinterlassen will, muss zuerst aufhören zu atmen. Ein bemerkenswert einfallsreiches Marketing.

So führt die Bar jeden Abend das Schauspiel kerngesunder Menschen auf, die die Namen der Toten in die Luft brüllen. Für eine aus einer Leichenhalle umgebaute Trauerhalle ist es reichlich laut, doch immerhin scheint man hier statt einer Trauerspende zuverlässig die Zeche einzutreiben.

Als der Mensch hinter dem Namen noch lebte

Damals war Jackie Welles noch am Leben und atmete. Selbst als er sich gemeinsam mit V durch den Bodensatz von Night City kämpfte, blickte er stets zu den Penthouses hinauf und versuchte gar nicht erst, seinen Traum davon zu verbergen, den eigenen Namen in Neon an die Stadt zu schreiben.

Als er zum ersten Mal seinen Hintern auf einen Barhocker im Afterlife setzte, prahlte er, als wäre der Tod als Legende der beste Ruhestandsplan überhaupt. Anschließend schenkte er Claire schon im Voraus das Rezept für den Cocktail, der einmal seinen Namen tragen sollte: Wodka auf Eis, Limettensaft, Ginger Beer und ein Spritzer Liebe. Er hatte noch keinen Fuß in die Major Leagues gesetzt und doch bereits den Drink für seinen Einzug in die Halle der Legenden gemischt.

Ein Auftrag führte die beiden in diese angesagte Söldnerbar: Sie sollten einen Chip von Arasaka stehlen. Ins Luxushotel Konpeki Plaza schleichen, die Ware einstecken und unbemerkt wieder hinaus. Eine Stellenausschreibung für ein Selbstmordkommando hätte kaum einfacher und eindeutiger sein können. Falls es gelang, winkten ihnen mehr Geld und Ruhm, als sie in ihrem ganzen Leben je gesehen hatten.

Jackie griff nach der Rettungsleine, überzeugt, das Leben habe sie endlich zu ihm heruntergelassen. Was die beiden unterschätzten, war Night Citys verdrehter Sinn für Humor. Das starke, glänzende Seil von oben war freundlicherweise bereits zu einer Schlinge geknüpft, die genau um seinen Hals passte.

Hinter den kalten Wänden des Arasaka-Hotels erwürgte ein mächtiger Sohn seinen Vater und tarnte den Mord als Vergiftung. Von diesem Moment an lief nichts mehr nach Plan.

Als der Behälter für den Chip zerbrach, steckte Jackie ihn in seinen eigenen Kopf. Sie kämpften sich durch den Kugelhagel und stiegen in das Delamain-Taxi, doch die Blutung hörte nicht auf. Jackie zog den Chip heraus und gab ihn an V weiter.

Der Gefährte, der wenige Augenblicke zuvor noch von der Zukunft gesprochen hatte, antwortete jetzt nicht mehr. Delamain fragte, wohin er ihn bringen solle. Nur der Chip, in dem noch Jackies letzte Wärme steckte, blieb in Vs Kopf zurück.

Im Afterlife mischte Claire Wodka, Limette und Ginger Beer, gab den von Jackie gewünschten „Spritzer Liebe“ hinzu und stellte das Glas auf den Tresen. Jackie Welles. Genau wie er es sich zu Lebzeiten so sehr gewünscht hatte, war sein Name zu einem Drink geworden.

Die Leute werden die Karte lesen, seinen Namen aussprechen und alte Erinnerungen wiederkäuen. Was er mochte, bleibt einfach so erhalten. Doch dieser Name kann ihm die Zukunft nicht zurückbringen, die er erlebt hätte, wenn er am Leben geblieben wäre.

Im Lärm der Bar, unter ihren Lichtern, sehe ich noch einmal auf Jackies Namen, für immer an die Karte gebunden. Der Chip, den er zuletzt an V weitergab, frisst nun lautlos in Vs Kopf an der Zukunft dessen, der zurückblieb.

V wollte noch nicht sterben

Wegen des Biochips, den Jackie weitergab, zog der Geist eines seit Jahrzehnten toten Rockerboys ungefragt in Vs Kopf ein. Als der vor Arasaka zitternde Fixer V ein Loch in den Schädel schoss und den Körper auf einer Müllhalde entsorgte, wirkte der Chip wie ein erstaunlich guter Erste-Hilfe-Kasten. Er flickte das durchlöcherte Gehirn und machte aus einem angehenden Leichnam wieder einen Söldner im aktiven Dienst.

Das Problem ist, dass dieser verdammte Lebensretter keinerlei Interesse daran hat, V zu retten. Das Relic räumt Vs Bewusstsein aus dem Weg, um Platz für den neuen Mieter Johnny zu schaffen. Bleibt der Chip drin, wird V ausgelöscht; zieht man ihn voreilig heraus, ist V auf der Stelle tot.

Das Urteil des Arztes lautet: höchstens noch ein paar Wochen. Die Maschine, die V vor der Kugel gerettet hat, ist nun ein Timer, der an dem geretteten Leben nagt.

Also klammert sich der Söldner, der zur Legende werden wollte, an den unrentabelsten Auftrag von allen: das eigene Leben zu retten. V jagt den Konstrukteuren des Chips nach, kriecht vor Konzernbastarden und wühlt die ganze Stadt um.

V wollte einfach nicht sterben.

V hatte keinen großen Plan, nach der Rettung des eigenen Lebens ein bedeutender Mensch zu werden oder die Welt zu retten. Selbst eine wundersame Heilung würde aus einem kaputten Leben nicht plötzlich etwas Besonderes machen.

Alles andere konnte danach kommen. Warum sollte der bloße Überlebensinstinkt erst einen Lebenslauf und ein Anschreiben vorlegen müssen?

Phantom Liberty setzt vor diese lästige Frage eine Frau, die ebenso im Sterben liegt wie V: Song So Mi, Codename Songbird.

Um zu überleben, setzt sie zunächst auf einen Betrug, der verlockend genug ist, dass V anbeißt. Rette die Präsidentin aus dem in Dogtown abgestürzten Flugzeug, verspricht sie, dann wird sie das Relic in Vs Kopf heilen.

Noch jemand, der leben wollte

Solange die Lüge funktionierte, war Songbird stets am anderen Ende der Verbindung. Sie war diejenige, die den Weg, die Heilung und den nächsten Zug kannte. Doch als die Flucht endlich zum Greifen nah war, stützte V die Frau, die versprochen hatte, Vs Leben zu retten.

An Vs Schulter gelehnt war So Mi zu erschöpft, um noch allein zu gehen. Das war der Preis dafür, erneut gewaltsam einen Spalt in der Blackwall zu öffnen, um die Abriegelung des Raumhafens zu durchbrechen. So Mi war die rechte Hand von NUSA-Präsidentin Myers und eine Netrunnerin der Spitzenklasse. Doch jedes Mal, wenn sie sich mit dem alten Netz jenseits der Blackwall verband, wo unkontrollierbare KIs umherstreiften, zerfielen ihr Geist und ihr Körper ein wenig mehr.

V, dessen Nerven vom Relic zerfressen werden. So Mi, als Werkzeug des Staates benutzt, bis sie aus ihrem eigenen Körper verdrängt wird. Im Vertrauen auf ihr Versprechen hatte V die Neuralmatrix beschafft, die beide retten sollte, und sie bis hierher gebracht.

Als V sie auf den kalten Metallsitz des Zuges zur Raumfähre legte, drang zwischen ihren keuchenden Atemzügen ein spätes Geständnis hervor. Das Gerät, das sie beide retten sollte, reichte in Wahrheit nur für eine Person. Das Shuttle-Gate bereits vor Augen, legte sie ihr eigenes Überleben aus freien Stücken in Vs Hände.

Als ich dieses Geständnis hörte, stieg in mir noch vor dem Gefühl des Verrats ein seltsames Mitleid auf.

Hätte sie bis zuletzt geschwiegen, wäre sie mit Vs Hilfe einfach weiter zum Mond geflogen. Doch im letzten Augenblick gestand So Mi ihre Lüge und setzte dabei ihr eigenes Leben aufs Spiel. Die Frau, die mich getäuscht hatte, um zu überleben, sagte mir nun selbst, warum ich sie zurücklassen könnte.

Diese Entscheidung kann die Toten auf dem Weg hierher nicht ungeschehen machen. V hatte sich in der Hoffnung zu leben durch diesen Sumpf von einem Auftrag gekämpft, und vor der Raumfähre wartete Reed.

So Mi an die Regierung ausliefern, bot er an, und V würde behandelt. Reed glaubte, nur so seine schwer gezeichnete Untergebene retten zu können. Für So Mi führte dieser Weg zurück in ein Leben als Werkzeug der Blackwall; für V war er die letzte Chance, das eigene Leben zu retten.

V hielt die Waffe lange auf ihn gerichtet, ohne abdrücken zu können. Reed wich ebenfalls nicht zurück. Erst nachdem der Schuss gefallen war, wurde der Weg frei.

Ich konnte weder ganz verdauen, dass ich getäuscht worden war, noch die Opfer, die diese Täuschung gefordert hatte. Trotzdem wollte ich, dass diese Frau, klein geworden, bis sie beinahe zu zerbrechen schien, in die Raumfähre stieg und es um jeden Preis bis zum Mond schaffte.

Die schweren Türen der Raumfähre schlossen sich. V sah zu, wie das Gefährt im Dröhnen der Triebwerke abhob. Als die Last von Vs Schulter verschwand, fanden die Hände, mit denen V So Mi festgehalten hatte, keinen Platz mehr. Selbst während V den kleiner werdenden Flammen nachblickte, fraß das Relic weiter an den Nerven.

Wieder vor dem Glas

Wodka, Limette und Ginger Beer vermischen sich nacheinander im kalten Glas. Fällt der letzte Spritzer Liebe hinein, hebe ich es an und spreche Jackies Namen aus. Es liegt ein trauriger, aber unverkennbarer Trost darin, einem leeren Platz den Namen dessen zuzurufen, der einst an meiner Seite durch die Straßen zog.

In meiner Erinnerung träumt er immer von den chromglänzenden Major Leagues, voller Vorfreude auf den riesigen Auftrag, der sein Leben verändern wird. Sein Gesicht, während er sich den Drink mit seinem Namen ausmalt und behauptet, nach diesem einen großen Coup werde alles anders.

Niemand kann wissen, ob er diesem Traum weiter gefolgt wäre oder sich irgendwann nach einem völlig anderen Leben gesehnt hätte; was jenseits des Augenblicks lag, in dem seine Zeit stehen blieb, bleibt unerreichbar. Den Zurückgebliebenen bleibt nur, seine alten Witze und die Worte, die er wie ein Testament hinterließ, immer wieder zu wiederholen.

Auf dem Tresen des Afterlife sammeln sich klare Wassertropfen außen an dem Glas, das seinen Namen trug, und rinnen daran hinab. Der eigentliche Besitzer dieses Drinks würde niemals auf diesem Platz sitzen können.

Wenn er noch lebte und dieses kalte Glas in der Hand hielte, welchen Unsinn würde er heute wohl erzählen und dabei in sein unverwechselbares, dröhnendes Lachen ausbrechen?